Pourtant, des fois, on peut douter...

Ca se passait cet après-midi, il pleuvait sur les Fausses Reposes et je trottinais la mine grise sur le Cordon du Sud à faible distance du carrefour des quatres routes.

Il n'y avait pas grand monde, je n'avais d'ailleurs pas croisé âme qui vive en trois kilomètres quand enfin, un congénère apparut, venant dans l'autre sens.

Le quidam progressait dans une façon de marche nordique, vêtu d'une parka rouge. Bientôt, j'aperçus aussi un énorme sac à dos, du genre le 50-60 litres qu'on prend en raid, mais qui ne suffisait pas à expliquer quelque chose d'atypique dans sa posture.

Il progressait vite, certes, mais comme arc-bouté, luttant contre quelque chose qui l'aurait retenu...

Et puis, je vis ce qui le retenait.

Accrochés à sa ceinture, deux pneus, l'un derrière l'autre, brinqueballaient sur l'allée boueuse; s'enfonçant dans les flaques, rebondissant sur les cailloux...