Sur ce site qui héberge une forte communauté fréquentant les montagnes, rien de ce qu'il s'y passe nous laisse indifférent, à travers toutes les contrées de l'arc alpin (et de la chaîne pyrénéenne aussi, mais il y en a moins, de contrées). 

Aussi ai-je découvert que nos amis helvètes, soucieux du bien-être de la troupe, s'attachaient à élaborer une alimentation adéquate, ne renâclant pas à labourer le champ des possibles (ou l'on ne trouve pas que des vaches violettes) pour innover sans cesse, comme en témoigne le reportage de la RTS visionnable ci-dessous : 

Je rebondis sur un commentaire de Benman sur mon billet précédent, dans lequel il se trouvait déçu de me voir natif de Montolivet (12ème arrondissement de Marseille) et non point d'un coin célèbre de la côte Ligure : le décodage de mon pseudo permet de retrouver aisément mon nom de famille, et l'on comprendra qu'il me vaut généralement - sauf cette année : à force de faire la gueule, on me laisse tranquille - des remarques amusées à la date de la classique cycliste Milan - San Remo. 

Je ne dois pas être le seul, à la lointaine époque des annuaires papier, celui de Marseille comptait trois pages de "Poggio", mais voilà, d'aucuns s'amusent avec la côte de clôture de la course, le fameux "Poggio di San Remo".

Et bien, sachez que mes "Poggio" ne viennent pas du coin, mais de Melazzo, toujours en Piémont mais dans la province d'Alessandria, plus au nord. Techniquement, j'annonce parfois que Sandro Poggio n'a jamais été italien, puisqu'il a quitté ce qui était alors le Royaume de Piémont-Sardaigne pour les alentours d'Embrun vers 1850, la génération suivante descendant la Durance pour s'installer à Marseille. 

Encore une légende qui fait flop ? 

Pas tout à fait. 

Car plus près de nous, mon arrière-grand mère Baptistine Gandolfi est originaire, elle, de la province d'Imperia, précisément d'un village perché au-dessus de la mer qui s'appelle Costarainera, situé à dix-sept kilomètres (seulement) du bas du Poggio di San Remo. 

Bon, on ne va pas se mentir, la proximité géographique ne m'a pas doté du VO2Max de Tadej Pogačar pour autant.

Mais j'aime bien conter ce résumé de généalogie avec le twist final. 

Depuis bientôt soixante-deux ans, il est dit que je suis né à Marseille, 12ème arrondissement, plus particulièrement à St Barnabé, certitude renforcée par la survenue de l'événement un 11 juin, jour de la St Barnabé, justement.

Et voici que ce soir, dans le cadre de démarches peu joyeuses, je reçois des services de l'état civil de la Cité Phocéenne une copie de mon acte de naissance, sur laquelle figure l'adresse de la maternité que je situais au Petit Bosquet, zone peu pourvue en futaies malgré son nom (comme Bois-Luzy). 

Et que me dit Open Street Map ? que l'Impasse du Lido, comme tout le sous-quartier du Petit Bosquet, ne sont point rattachés à St Barnabé mais à...Montolivet !

Miséricorde. 

Tout fout le camp. 

PARTIRAI

Ouand n'auràs pron de la bolhaca
que mangères trenta ans de tèmps,
quand saupràs que plus rèn estaca
ma vida e ton printèmps.

Alòr, amé lo melicòs sorire
d'un darrier solac,
pèr novelum, m'escotaràs ti dire
de ti virar d'un autre latz.

Partirai. Amé mon baston de rota,
emportarai ta votz dins un bueu
pèr rementar la jòia rota
de quand aviau lo sacrebieu.

A l'èstra de ta blanca bastida,
monte d'únei vendràn mielhs t'enaurar,
regarda fugir la negra finida
de ton bèl espelhandrat.

Jòrgi Reboul, 1935.

Mon père nous a quittés hier soir, au terme de longues semaines d'extinction progressive. Jòrgi Reboul fut son mentor dans le militantisme occitaniste et reproduire ses mots extraits du recueil "Terraire Nòu" est mon témoignage de cette amitié. 

Kudos à Le Chat pour la traduction, presque sans erreurs (ici corrigées lorsqu'elles étaient à ma portée)

**Je partirai**

Quand tu n’auras plus de bouillie,

Que tu mangeras trente ans de temps,

quand tu sauras que plus rien n’arrête

ma vie et ton printemps,

alors, avec le sourire mélancolique

d’un rayon de réconfort,

pour la nouvelle lune, tu m’entendras te

parler d’un autre âge.

Je partirai. Avec mon bâton de roseau,

j’emporterai ta voix dans un flacon

pour me souvenir de la joie rose

de quand nous debordions de vie.

À l’est de ta blanche bastide,

des nuées de rêves viendront mieux t’honorer,

je verrai fuir la noire blessure

de ton bel espoir.

Le concept de "voisin vigilant", tel que décliné dans l'ambiance salement droitarde des Bouches-du-Rhône, tend à m'irriter profondément.

Toutefois, il en est une déclinaison, particulièrement active dans ma rue, à laquelle j'adhère volontiers : il montait d'ailleurs une garde attentive devant les places de stationnement, le long d'un mur qui emmagasine la chaleur du rayonnement solaire. 

Bah oui, une fois qu'on a fouiné dans les détails et qu'on a trouvé sa planque, il mérite notre sympathie, comme l'illustre magnifiquement Samantha Fish dans un registre qui ne relève pas de la balade irlandaise, mais quand même. 

Montez le son.

Il y a quand même une bande de femmes guitaristes qui méritent l'écoute depuis quelques temps (Ana Popovic, Sue Folley...)

Des fois, au milieu de torrents de merde molle, l'Internet nous réserve encore de jolies pépites, comme celle-ci, qui a illuminé ma soirée : c'est vrai, imaginons un instant, et si Simon et/ou Garfunkel avaient été irlandais ? 

Et bien, ça  aurait ressemblé à ça :

Ouais.

Bof, quoi. 

Publier un billet de kikoublog en 2026 : fait.